文／牛苗林

六月，天空净如少年初睁的眼，不染尘烟。

你们执笔而坐，十二年苦读凝于笔尖——

这不是审判，而是一次交出自己、交给时间的献言。

那些深夜的灯还记得：

你伏案的影子爬上墙，像一叶不肯搁浅的帆。

课本垒成阶，试卷飘成雪，

红痕是淬刃的火，订正是撑篙向前。

千日磨一剑，今日试霜刃——

锋芒不在喧哗里，在笔端静默的闪电。

老师把粉笔灰站成了鬓边的雪。

审题要稳，作答要准，“再查一遍”——

这句叮咛说了三年，终于说成临别赠言。

你回首时，那些殷切的目光正越过窗子，

轻轻落在你肩。

父母不言。

他们把期盼藏进温好的牛奶，

藏在送考路上欲言又止的唇边。

无论答卷上写下什么，

你始终是他们的满分——

是他们忍了很久，终于涌出的那句：

孩子，慢慢来，我们在外面等你，不急。

去吧。

把胸中丘壑铺成锦绣，

把万卷书海凝作从容。

蟾宫不远，就在你下一笔的回锋；

金榜有名，而比名字更重的，

是你如此年轻、如此认真、

如此勇敢地活过这一次全力以赴。

这人间六月，不止一场考试——

是一代人拔节的声响，

是青春最郑重的回音。

愿你合上笔盖那刻，

有侠客收剑入鞘的骄傲。

愿你笔锋所向，

皆是远方。

2026.06.07